La marée d’équinoxe

Description

LA MAREE D’EQUINOXE

La marée d’équinoxe : 

À vingt-six ans, Antoine reçoit de son père un manuscrit, La marée d’équinoxe, laissé par sa mère, Chloé, avant sa mort. Disparue dans un accident de voiture lorsqu’il n’avait que deux ans, elle demeure pour lui une inconnue. Enfermé chez lui, Antoine se plonge dans ce récit comme dans une enquête intime. Le manuscrit raconte la rencontre de quatre femmes venues d’horizons différents, réunies à Saint-Malo pendant les grandes marées. Au fil de leurs confidences émergent des histoires d’exil, de transmission, de mémoire et de résilience. Où s’arrête la fiction et où commence la vérité ? Les recherches d’Antoine l’amènent à remettre en cause la version officielle de la mort de Chloé.

Entre roman de filiation, fresque féminine et quête de vérité, La marée d’équinoxe explore les liens invisibles qui unissent les êtres au-delà du temps et de l’absence.

Introduction :

Mon père, Jean-Marc, m’avait appelé trois jours plus tôt :

« Antoine, tu as eu 26 ans la semaine dernière, le moment est venu de te remettre un objet qui pourrait changer le cours de ta vie.

– Tu m’intrigues. De quoi s’agit-il ?

– Retrouvons-nous au café habituel, en fin d’après-midi. Je t’expliquerai de vive voix. »

Après avoir quitté le bureau des objets trouvés, où je travaille, j’ai garé mon scooter à deux pas du Zeyer. Dès l’entrée dans la brasserie, je l’ai repéré à sa chevelure poivre et sel. Nous nous sommes donné une accolade. Une gêne insidieuse accompagne toujours nos premières secondes : trop d’amour non formulé, trop de pudeur. Le plaisir de se voir a vite balayé la première impression. Les couleurs orangées et la déco années 50 nous enveloppaient dans un cocon. Sur la table, reposait une épaisse enveloppe kraft près d’une tasse à café encore fumante.

« Qu’est-ce que tu prends ? il m’a demandé.

– Comme toi.

Il était d’une pâleur inhabituelle.

– Comment ça va au boulot ?

– La routine. Mais, ne me fais pas languir, de quel objet parlais-tu, au téléphone ? 

Il a poussé l’enveloppe brune vers moi.

– Ne l’ouvre pas tout de suite, tu en prendras connaissance le moment venu.

– Tu me fais peur.

– Ça fait des années que j’attends cet instant.

– Pourquoi avoir tant attendu ?

– Ni toi ni moi n’étions prêts.

– Écoute, papa, je n’ai pas de temps à perdre. Sandra et moi sommes débordés, entre le boulot et le théâtre. La première d’Eurydice se tiendra dans trois mois au Darius Milhaud, il nous reste mille détails à régler. Les comédiens sont au taquet, sans parler du théâtre qui nous met la pression, avec de nouvelles normes de sécurité. Il nous reste à ajuster les lumières, relancer la communication sur les réseaux, retoucher les costumes. Dis-moi ce que contient cette enveloppe.

– Un roman.

– Que tu as écrit ?

– Pas moi, non, j’en suis incapable. » 

Il s’est adossé à la banquette de velours rouge, a posé le haut de son crâne sur la barre en laiton, lancé un regard furtif dans ma direction.

« Ce tapuscrit a été rédigé par Chloé, ta mère, pendant qu’elle t’attendait. Les médecins lui avaient interdit de bouger, elle a passé neuf mois, allongée sur un sofa. Pour la distraire, je lui avais offert un PC portable. Elle écrivait en position semi-allongée, dos soutenu par des oreillers, l’ordinateur sur les genoux. »

Mon père me parle rarement de ma mère. Non que le sujet soit tabou, mais ni lui ni moi n’avons envie de nous faire mal. Je n’avais aucun souvenir tangible d’elle, juste quelques sensations : un sourire qui s’efface, une voix chantante, une joie intime. J’avais grandi sans elle. Parmi toutes les contradictions qui me caractérisent, celles concernant ma mère sont les plus persistantes.

« Je ne souhaite pas en connaître le contenu.

– Elle aurait aimé que tu le lises.

– Et toi, tu l’as lu ?

– De nombreuses fois, a-t-il répondu en plongeant ses yeux dans les miens.

– De quoi ça parle ?

– Une histoire de femmes. Un gîte à Saint-Malo pendant les grandes marées. Chloé se met en scène, elle parle d’elle à la troisième personne, comme s’il s’agissait d’un personnage.

– Un récit autobiographique, en somme.

– Tu jugeras par toi-même.

Il a poussé une nouvelle fois l’enveloppe dans ma direction.

Puis, il s’est levé, signifiant par ce geste qu’il n’y avait rien à ajouter. Nous nous sommes dirigés vers le trottoir.

– Je t’envoie des places, pour la première d’Eurydice ?

– Avec plaisir, a-t-il répondu. On se fait une joie, Clarisse et moi, de venir t’applaudir avec ta troupe. »

J’ai déposé le paquet au fond du top case de mon scooter avant de démarrer. J’avais besoin de digérer les révélations de Jean-Marc,

…

 

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